Pagliacci senza circo si muovono

sotto un sole intermittente.

Rimane,

vuoto, incombente,

un tendone rattoppato,

a pizzicare nubi chiroplastiche.

Pezze d’ogni forma e colore,

ricavate da vecchi abiti di scena.

Triste e struccato,

un clown dismesso volge lo sguardo sopra di sè,

e non avrebbe alcuna percezione visiva,

se non fosse per quei minuti squarci

sfuggiti per caso o mala illuminazione

alle cure di una nomade e acrobatica sartina di bordo.