Poesie d’Osteria

La fredda brezza del mattino taglia i lineamenti segnati
dei Mercanti d’erba.
Un uomo,
avvolto in grevi stracci consunti,
scarica i frutti della terra da un furgone arrugginito.
Scortesi piume d’oche d’aia erompono dalle fenditure
in vivaci carambole estemporanee.
Cassette policrome conquistano lo spazio,
rimpinguando esitanti scheletri metallici.
Il mercato vecchio si gremisce e prende vita.
Il brusio della folla invade la quiete
e tramuta la sgangherata arena in un evento corale.
Da un lato il sole, dall’altro l’ombra.
Inizia la corsa alle verdure di stagione.
Monetine impazzite prendono a tintinnare
e passano di mano.
Lisce le mani di chi acquista,
ruvide e callose quelle di chi vende.
Pullulanti involucri s’alternano ai compagni razziati.
E poi, simmetricamente,
il selciato rosseggiante riacquista campo,
e i mercanti smontano i loro baracchini.
E’ tempo di andare,
e una luce insistente s’infila dal parabrezza,
offuscando l’orizzonte del mezzodì.

Poesie d’Osteria 

Perdita di controllo
Sguardo vacuo e trasandato su obiettivi diafani
Il mare come condizione mentale
Un caffè di troppo
Il continuum spazio temporale
L’altalena dello spread
Il passato sfuma nel presente
Tutto avviene sistematicamente
Il gioco delle parti
Riunioni condominiali in tenuta antisommossa
Il meteo grida:
“Guerre a bassa quota!”
Il ticchettio insistente e meccanico di una lancetta a muro
Il desiderio di navigazione
La ricerca affannosa di un motivo
Nuove illusioni in pacchetti da sei
Chimere pronte all’uso
La possibilità d’espiare
Micro frammenti ossei a volteggiare fra le mani dell’alchimista
Infermiere in giarrettiera e sogni anestetici
L’inganno e la fatica
La farragine s’insinua
Indosso la tuta alare
Una notte giovane scende plumbea su di me
Infeltrito sipario purpureo
Il respiro si dilata e si regola
sul ticchettio insistente e meccanico di una lancetta a muro
L’aria fredda congela i polmoni
Trotto incerto e prodromico
al galoppo bipede
Schizzo fra siepi e ostacoli umani
Nella convulsa sovrapposizione delle idee
Diapositive impazzite in saliscendi
Mi accingo a scollinare
Ali prive di penne remiganti
impediscono il controllo della libertà
Schiaffi d’aria e scuotimenti multipli mi destabilizzano
M’infilo affusolato nel flusso canalizzatore
Ora vedo la ragione nell’assenza di ragione
Osservo la fortuita mescolanza
da un balcone immaginario della stratosfera
Babilonia -sotto di me- regna nel caos tentacolare
Prendo le distanze
Finalmente respiro
libero dal ticchettio insistente e meccanico di una lancetta a muro

Poesie d’Osteria

Bucce di mandarino costellano l’abisso bianco,

disperdendosi e riaffiorando a intermittenza

lungo la superficie increspata di un mare neve.

Un toro irrompe poderosamente sulla scena,

squarciando il fondale di cartapesta.

Nervature muscolari in perfetta tensione e l’innata fierezza

ne contraddistinguono l’incedere.

Turgide nari vulcaniche si dilatano

per poi prendere a sbuffare collericamente.

L’Estetica del toro è minacciata dall’interferenza biodegradabile

che corrompe la purezza circostante.

La tauromachia diviene inevitabile,

l’arena si pone laddove è la fonte stessa della sovrapposizione elettromagnetica,

fra la bianchezza e la gradazione che sullo spettro tentenna fra il giallo e il rosso.

Vili picadores a cavallo punzecchiano l’animale che per un istante esita.

Ma il toro fissa lo sguardo sugli inani pupazzi,

che si sciolgono ancor prima che l’agone inizi.

Il sublime cornuto scuote il terreno,

sputa fuoco e tempesta,

volteggia indispettito la propria foga,

“e si sbarazza della sfida con una scrollata”.

Il giorno affonda i suoi ultimi istanti fra le orme argentee e profonde di un gigante matto.

Una scala in feltro fissa addobbi a mezz’aria.

E’ subito notte, e la compagnia brinda nel caos che si moltiplica.

Una bambina regala candidi auguri a volti sconosciuti.

Il sonoro macina le grida dei commensali remixando parole in ordine sparso.

Poi la vallata esplode in un artificio che divampa fino al mare,

fra stelle curiose che punteggiano di luce un mantello nero,

senza fine,

che avvolge ogni cosa nel suo abbraccio d’ombra.

D’un tratto la marea nera si ritira,

risucchiata da sogni d’ebbrezza accatastati in minuscoli spazi sottotetto.

La compagnia riprende conoscenza,

il suo sguardo multiplo si dilata in un respiro che colma ogni spazio,

il paesaggio si scatena oltre il limite percettivo,

orizzonti succedono ad orizzonti lungo un canale prospettico mai domo.

I sensi deflagrano nella limpidezza,

il mattino biancheggia tutto intorno.

La compagnia procede compatta nel candore,

finchè lo sfavillio non ne inghiotte le sagome.

Spettrali e spogli alberi cowboys giocano a nascondino,

come scheletrici spaventapasseri nella bruma.

Ritmo lento, sguardi circospetti.

Passi incerti affondano nella terra umida.

Brina in microsfere scricchiola sotto radici stivali in cuoio nero.

La superficie della sfida ribolle,

turbinose stille di rugiada rimbalzano sulle ampie tese di cappelli foglie.

Un vento leggero agita il campo di battaglia.

Pistoleri  minimali impugnano rami colt,

nella reciprocità dell’attesa.

Le lignee marionette si lanciano in una danza sghemba.

Il burattinaio aggiunge un effetto neve discordante.

E pezzi di copione nevicano fra i contendenti.

La storia smarrisce se stessa,

sui pistoleri attoniti cala un sipario di cartapesta.

La compagnia in miniatura riprende il proprio spazio d’ombra,

in attesa che le parole evaporino,

e che -nell’etere- si ricompattino.

Freddo intenso.

Scarpe abbandonate sulla squama curva d’un serpente d’asfalto.

Un guanto si muove in punta di dita lungo fili elettrici a doppia corsia.

Una scossa lo fissa in fermo immagine al cavo ramo come foglia morta.

Aria cristallina in chiaroscuro.

Tanto gelida che pare sul punto di frantumarsi.

Pezzi di cielo in pezzi a perdita d’occhio.

Polari cirri sovrastanti prendono il largo, diradandosi.

Virili sirene annunciano l’arrivo di nubi navi,

che squarciano il palcoscenico in più punti.

La vibrazione si diffonde,

incerte nuvole di salvataggio si scansano

in un mare cielo sul punto di traboccare.

Ombre e nebbia,

grigi imponenti scafi minacciano di collidere.

Poi un sole faro s’affaccia sulla scena

con estrema grazia e inaudita potenza.

E’ un sole pigro, indolente,

indeciso se concedersi o meno allo spettacolo del matinèe.

Ma, nel tempo distratto d’un tempo minuto,

il fuoco divampa tutto intorno,

e nel fuoco metto a fuoco.

Una nuova giornata regalo è pronta.

Mi accingo a scartarla con trepidazione.

Pagliacci senza circo si muovono

sotto un sole intermittente.

Rimane,

vuoto, incombente,

un tendone rattoppato,

a pizzicare nubi chiroplastiche.

Pezze d’ogni forma e colore,

ricavate da vecchi abiti di scena.

Triste e struccato,

un clown dismesso volge lo sguardo sopra di sè,

e non avrebbe alcuna percezione visiva,

se non fosse per quei minuti squarci

sfuggiti per caso o mala illuminazione

alle cure di una nomade e acrobatica sartina di bordo.

Dormiveglia del mattino.
La percezione del tempo sfuma via concettualmente.
Un grembo materno artificiale distanzia la luce del giorno.
Sensazioni d’infanzia infondono serenità.
Un’incosciente, soffusa innocenza prende campo.
Strambi pensieri cullano la dimensione del mezzosogno.
Più la pioggia batte e il freddo aumenta,
più le distanze divengono incolmabili.
Il mondo fuori non c’è più.
Oltre l’orizzonte onirico si perde ogni cosa.
La realtà si allontana, non più concepibile.
La fuga si concretizza nell’abbandono dei sensi.
Mezzosogno al cloro.
Soffici pensieri veleggiano fra le maglie del dormiveglia,
irrefrenabili.
La realtà rimane imbrigliata fra le trame e gli orditi
di tessitori lontani.
Il nostro tempo non è il loro,
seppur per piccolinfinitistanti.

Giornata avversa, liquida, uggiosa.

Idee erranti nella tempesta.

Una scrivania con lanternino e calamaio danza nella pioggia,

sospinta dalla forza incontrollabile dell’irrequietezza.

La scrivania e le idee errano perchè non trovano un luogo in cui potersi collocare.

Spasimano alla ricerca di una compagna terra in cui mettere radici,

in cui affondar le gambe.

Forse è il tempo che non quadra.

Forse scrivania e idee sono alla ricerca di un altro tempo.

Ma ciò mi riporta all’ultimo Allen.

E ne parleremo poi.

Chi ha paura di scavare?

E chi ha paura di quanto si trovi costretto a dissotterrare,

nel caso avesse superato la paura di scavare?

Il retrobottega e i suoi ninnoli.

Una sbirciatina, uno sguardo fugace e malizioso.

Polvere e saliscendi.

Gli Elementi, senza la fisica degli Elementi.

Chi crede di non aver tempo,

chi si convince di non averne per salvaguardarsi,

chi finge di non averne per ovviare alla cecità del vicolo.

Chi sceglie di bruciarsi,

chi ha paura anche soltanto del ticchettio delle proprie certezze.

Mettere a fuoco o perdere la visuale.

Love is blindness,

i don’t want to see.

Il dono della sintesi,

e l’Illusione del Reale.

I problemi, le situazioni, la frenesia.
Ogni cosa s’accavalla ad ogni cosa.
Il controllo della situazione sembra venir meno,
scemare, scappar via.
Ma è una dolce illusione.
Forse il migliore dei giochi di prestigio.
Si, perchè poi ci si specchia nella naturale semplicità dell’esistenza.
E si comprende che controllo non ce n’è,
e non ce ne sarà mai.
Basta osservare -nella danza lenta d’un battito- le cose della vita.
Si avverte così un quieto, irrefrenabile senso di pace.
E ogni cosa torna al suo posto,
in una nuova, suadente illusione.

Nonna Ida,
sempre scattante in maggiolone beige!

Ciao Idocka

A Simonetta, Francy, Ale, Gabry e Stellina